Então ele tinha decidido ser amado pelas duas

Por um lado o amor maduro, o de sempre, a 

profunda amizade, o carinho, o respeito

por outro o mundo por descobrir, a paixão, a massagem no ego, o empurrão na autoestima

Ela jamais decidiria ser amada por dois, ela jamais interporia alguém entre ela e seu amor

Não haveria lugar para mais ninguém, ela estaria entregue como há que entregar-se ao amor

Não por moralismo ou por fé, simplesmente por sua condição de mulher.

Quem sabe?

Se divertiria talvez e depois iria embora sem nunca criar uma mínima esperança no seu próprio e no coração alheio, sem nunca desafiar o amor de maneira tão insensível

Talvez seja essa a diferença básica entre machos e fêmeas, a lealdade a si mesmo e a certeza de que o amor existe e não é algo efêmero ou fantasioso.

Faltando e contando e seguindo a canção

Então, tudo se passou e tem passado e ainda assim fazes-me falta. 
Não uma falta de corpo, 
não uma falta presencial 
senão uma falta arrebatadora e universal
como falta
de presença mesmo,sabe?
não a presença do calor emanando do teu corpo,
não a presença das tuas piadas, muitas vezes sem graça, 
não a presença de nada, só este saber contigo, 
só este saber da existência,
só este preenchimento de falta que não precisa
nem de abraços, 
nem de calor, 
nem dos beijos ou do amor. 
Um preenchimento de falta que só pode acontecer através de um querer universal,
não importa se de longe ou se de perto,
isso não é o essencial;
essencial é o conectar da mesma forma, 
é estar presente mentalmente e de forma simultânea,
coexistir e saber que o outro está ali inamovível embora não possamos explicar porquês.
Fazes-me falta e muita e ainda nem eu sei o porquê e 
também nem sei se um dia saberei,
só sei que somos alienígenas provavelmente procedentes do mesmo planeta 
ou então vizinhos. 
Não tenho outra explicação para tanta
falta sem explicação.
e segues fazendo-me falta que quase me falto a mim mesma.

Escrever

Escrever não é um dom, escrever é uma escravidão! 

Há certas coisas que só podem ser ditas em palavras escritas num papel em branco e isso não é nada louvável nem romântico. 

O escritor é um ser que não sabe como dizer verbalmente porque o que tem a dizer não se diz com palavras faladas, só com palavras escritas.

O escritor é um bruxo quando tudo o que não se pode dizer chega a teus ouvidos, à tua mente através das escritas destes loucos que não sofremos mais que uma espécie de esquizofrenia, somos irmãos siameses do papel, sem ele sofremos ansiedade, nao vivemos os dias como o resto da humanidade, desejamos o momento de estar a sós diante desta folha em branco, para por fim, dizer o que deve ser dito e que não pode nem jamais poderá ser dito se nao escrevemos...somos os loucos que chegamos no final de semana de descanso do trabalho e estamos durante 20h seguidas tentando descobrir uma maneira de dizer ao amor da nossa vida(ou aos amores se tens um filho, dois ou três ou um amante, dois ou três) que os amamos mas que NECESSITAMOS o contato com o papel, que depois de poder escrever três ou quatro parágrafos, seremos todos seus, para sempre.

 O que sabemos que é uma grande mentira por que somos uns viciados no papel em branco e pensamos em poder voltar a escrever durante todo o tempo e nos importa uma merda o contato com gente, queremos poder escrever. 

Nosso sonho de consumo? Poder escrever, escrever sem parar, sem interrupção (nem a nossa própria, com nossa maldita fome, sede, sonho, vontade de cagar ou o escambau). 
Nosso sonho é escrever sem parar, quase até morrer! 

Como explicar isso a alguém (ou alguéns) que nos ama? 
Mas é assim, estamos felizes diante do papel e de resto, preenchemos tempo e podemos inclusive nos divertir mas sabemos que o papel está ali e que nos espera. 
Sempre. 

Como venhas me encontrarás

Se vieste para me aprisisonar

Se vieste para me dominar

Se vieste para mostrar a tua superioridade

Se vieste para me castrar

Se vieste para cortar as minhas enormes asas

Se vieste para me guardar no teu potinho de plástico, de papel ou inclusive no teu lindo potinho de ouro

se vieste para dizer como comer, 

como andar

como vestir

como relacionar-me

Se vieste para fazer dos meus pensamentos, teus

para fazer de mim tua escrava

para fazer de mim, mil e nenhuma;

Então podes voltar por onde vieste, não te posso ajudar, não há outra saída para ti que a morte ou o não amor.

Mas se vieres a amar-me assim como sou,

se vieres a respeitar-me assim como sou

se vieres a querer-me sem condiçoes

se vieres me acompanhar para que eu te acompanhe

se vieres frágil, entregue, igual

se vieres amante, amigo, irmão

se vieres tu mesmo, assim, com teus defeitos e tuas virtudes e deixando e adorando os meus defeitos e as minhas virtudes, então teremos sorte meu amor... 

Seremos únicos, seremos fortes, seremos imbatíveis, seremos insetos minúsculos inatacáveis e invulneráveis a tudo o que não seja o amor mesmo; 

Se vieres forte

se vieres fraco

se vieres sobretudo, tu

eu serei o melhor que jamais conheceste e que jamais conheci e te amarei tão profundamente que nem nós poderemos desvendar, nem que passemos o resto desta pequena vida tentando, o quanto o amor pode ser tudo! 

Nada mais.

"O amor acabou" é a frase mais sem sentido do mundo!

Onde há amor, não há término, amor não morre, amor não acaba, amor é o único sentimento que persiste, que subsiste no tempo e no espaço infinitamente e por isso é mais que um sentimento, é "o" sentimento" 

Quando há amor, as pessoas que se separam não se separam porque "o amor acabou", se separam por outros motivos, muito mais racionais e egoístas: 

Difícil convivência, 

decepções 

falta de tesão (por falta de imaginação e de intimidade, essa é a realidade), divergência de opiniões, 

ciúmes, 

dificuldade em entender o outro, 

tédio, 

projeção e um sem fim de etc... 

Amor é eterno e infinito, só as relações ficam no passado, o amor é o que se leva para a tumba e quando mais se ama, mais capacidade de amar se cria. E a equivocação dos românticos é justamente esta: amor nunca subtrai, amor sempre soma, seja correspondido ou não, te deixe em frangalhos ao fim de uma relação, com decepções, com frustrações, seja como for. 

Amor só soma e nunca, nunca jamais se termina. 

Tá?!

Feliz dia, mãe!

Marido, esposa, trabalho, dinheiro, sociedade alternativa, hortas urbanas, sorvete de chocolate, cerveja gelada, conversa com amigos, férias de verão...
Tudo isso é muito lindo, muito legal mas essencial só mesmo mãe , símbolo da vida.
Sem mãe o resto não é.
Feliz dia, mãe!
Pra ti que deixaste de fazer outras coisas da tua vida para permitir a minha;
tu, única
minha mãe!

Questão de pedrinhas

Nao sei se é uma coisa que acontece só comigo mas imagino que nao já que acontece tudo com todo mundo o tempo todo. 

Toda vez que a minha vida dá um passo adiante, que avanço e começo uma etapa distinta, sinto uma necessidade urgente: ouvir discos antigos, chorar sobre leite derramado, ver fotos de quando era criança e fazer toda e qualquer coisa que me crie nostalgia, que arranque lágrima dos meus olhos, que faça com que me sinta enraizada em algo, por mais que este algo seja abstrato como memória olfativa perdida no tempo, como se quando eu avançasse, estivesse me distanciando daquilo que fui, de tudo o que já me deu prazer e experiências. 

De alguma forma preciso me agarrar a algo que já não existe para sentir que não perco nada em avançar porque a sensação é que a cada passo que dou, vou perdendo algo como se fosse uma criança de cinco anos e tivesse os bolsos cheios de pedrinhas e a cada passo novo, a cada experiência nova, perdesse uma pedrinha e ganhasse outra distinta porém menor e menos valiosa já que no presente nada é o que será e nada tem a importância que terá dentro de um determinado tempo. 

No momento presente a minha sensação é estar perdendo um diamante para ganhar uma pedra que nao vale nada, mas tenho que perder parte da minha memória para ganhar esta nova pedra e no fundo eu viveria toda a vida com as mesmas pedrinhas mas a própria existência (ou somente a minha?) me faz ver que isso nao é possível, que a vida é um perder e ganhar pedras o tempo todo e que sempre que perdemos uma pedrinha pensamos que será substitutida por outra menos importante que só cobra importância desde a distância, quando já passou.

Carta ao futuro Ex

Quem disse que o amor é prazer, nunca amou

Amor é entrega, muitas vezes sem querer;

é não querer e mesmo assim ter;

é tentar racionalizar e não conseguir, é perder totalmente o controle sobre a própria vontade;

é ter uma verdadeira "cruz para carregar" por mais que não se queira.

Podes tentar deixar de falar,

podes tentar deixar de ver

podes tentar esperar o tempo passar,

podes tentar banalizar e utilizar o outro

podes tentar substituir

podes tentar substrair,

podes tentar trair e

podes tentar finalmente entregar-te para ver até onde chegas e assim mesmo não vai funcionar. 

O Amor é um espelho das fragilidades de cada um, é o reflexo de todos os teus medos e nao tem como fugir disso. 

Amar o outro é ver nele, muitas vezes algo que não gostas mas do qual não podes fugir. Podes separar-te e assim mesmo ali permanecerá, para sempre. Todos e cada um deles.

Mujer 2014

Tiene un metro ochenta y los ostenta

Lo tiene todo y no lo sabe

Lleva el estilo de los ochenta

Es inteligente, divertida y le falla el auto-estima

se ha operado el pecho

no solo una pero dos veces

se aburre de la gente

se le escapa el tesón

solo se corre oliendo cuero del bueno

Es inteligente pero no lo cree

Es muy buena gente pero no lo ve

todo el mundo la quiere menos ella

Todo el mundo la desea, ella no lo ve

se aburre de la gente

se le escapa el tesón

solo se corre oliendo cuero del bueno