Vida y muerte de un alma moribunda

Envidio a las gentes que andan por ahí con sus bolsos, con sus coches, con sus sonrisas llenas de dientes, eternas, dibujadas al milímetro

Envidio cuando programan sus vacaciones con dos años de antelación, cuando se compran neveras, cuando comen tartas de chocolate, y cuando van al cine los domingos por la tarde

Porque ellas si, son felices

Envidio a estos amigos que reúnen a otros muchos amigos para brindar a la vida.
Envidio cuando van al teatro, a restaurantes, cuando experimentan las cosas que les brindan sus grandes ciudades

Envidio sus enamoramientos y sus efímeros dolores de desamores porque, por más que se sientan infelices, saben que son felices

Envidio su facilidad para reemplazar seres
Y su capacidad de decir amor cuando lo que gritan es ¡eres mío! (También envidio que los supuestos amores acepten ser propiedad , y siempre lo aceptan)

Simplemente porque son felices simplemente

Les envidio con toda mi alma - esa alma moribunda  que solo se aleja de lo que parece ser felicidad por aquí

La fuerza, Camilo, no te engañes, jamás nace de la fuerza. Al revés. La fuerza solo puede nacer de la delicadeza, Camilo.
La brutalidad es el opuesto de la fuerza, la brutalidad es la mayor representación de la debilidad, Camilo. No te dejes engañar.

Mis entrañas atraviesan mi cuerpo, como las cuerdas de la guitarra
y se tensan en la intensión de afinarse
y revientan
y hay que cambiarlas
y ya no son las mismas

Si me quieres así, luna, debes saber que jamás seré tuya. Desnuda, demente, transparente, satélite del universo por obra y por destino

Quien quiero no me quiere, quien me quito no le quiere, el querer que traigo, este tan mío, ¿será verdadero querer? Y si querer es un refugio de quién no es capaz de quererse a si mismo?

En este mundo de relaciones desechables somos todos teleoperadores mal pagados

siempre que pienses que no puedes vivir sin una persona, ten claro que vivirías mucho mejor sin ella

Te amo. Lo sé. Fragmentos

Su capacidad de amar la volvía la más frágil de las criaturas
Siempre supo que el amor de pareja había sido un invento para intentar definir y patronizar un sentimiento que solo un porcentaje muy bajo de los humanos es capaz de sentir
Por otro lado, nunca se imaginó que el amor era  el principal motor de la envidia humana, mucho más que el poder o el dinero
Ella sabía que no existe amor del tipo amistad, que no existe amor del tipo madre, del tipo padre, del tipo hijo, sobrino, nieto o admirador. El amor es amor. Y Punto. Según ella
A pesar de todo (¿a pesar?), jamás logró tener una relación de pareja porque, para ella, el amor era fundamental para estrechar vínculos con alguien. Darlo todo sin esperar nada en cambio, eso era para ella el principio y el final de una relación. El amor. Y justo eso hacia de ella la diana perfecta del desamor.

Amar, verbo tergiversado

Esclavos o verdugos
Los ves nada más llegar
Unos, solo te quieren donar
Cuanto menos lo aprecies,
Más
Otros, quieren lo imposible y además saben que jamás llegarás

Habrá, en algún lado
O en el tiempo - siempre ajeno
¿Alguna forma de amar que traduzca la palabra?
Solo leo depresión, soledad, ego, carencia y caridad

Amar, verbo tergiversado
Amor, expresión que vive en otros diccionarios

Tengo amigos

Tengo amigos gays
Tengo amigos comunistas
Tengo amigos punks
Tengo amigos anarquistas

Tengo amigos que escuchan jazz
Tengo amigos rockeros
Tengo amigos poperos

Hasta tengo amigos creyentes

Tengo amigos negros
Tengo amigos amarillos
Tengo amigos viejos
Tengo amigos que podrían

Ser mis hijos

Tengo amigos veganos
Tengo amigos carnívoros

Casi todos mis amigos son omnívoros

Tengo amigos que cantan
Tengo amigos que escuchan
Tengo muchos amigos

 músicos

Tengo amigos que son padres
Tengo amigas que son madres

y padres 

Tengo amigas lesbianas
Tengo amigos solitarios
Tengo amigos casados

Tengo amigos que leen libros
Y tengo amigos libres

Tengo muchos amigos borrachos
Tengo amigos abstemios
Tengo amigos muy cultos
Tengo amigos alegres, 

Otros muy tristes

Tengo amigos con buena memoria
Tengo amigos que se olvidan

Tengo amigos de todos los colores

Tengo amigos a los que beso
Tengo amigos con los que duermo
Tengo amigos que me quiero follar

Me enamoro

De mis amigos

Tengo tantos amigos,
Mis amigos son infinitos

Puedo contarlos con todos los dedos de una de mis manos

Detrás de las bambalinas de la risa

Tengo dificultad en ser combatiente
No sé luchar en el frente

Soy de los que lloran escondidos detrás de la carcajada
de los que sufren solos y callados
De los que, con la violencia, pierden sus fuerzas en lugar de ganarlas

Soy medio vagalume*,
más vaga que lume*
Mi luz no es propia, soy luna
Dependo totalmente del sol

Me atraganto con una imagen
Deseo el sueño delante de la muerte
Deseo la muerte delante de la barbarie

Aquí mismo, sentada en mi sofá
mientras me enfrento en el espejo el privilegio de tener una vida que vale más que la de otro ser vivo

Aquí, de lo alto

No me excluyo de la humanidad, humanidad que desprecio
¿Porque habría yo que quererme, si hago parte de lo que odio?
¿Qué tengo yo de especial?
¿Que sufro, que lloro?

Que si, que me quiero morir de una vez, confieso, a pesar de ser una cobarde
Que no sabe ser combatiente
Que en lugar de luchar en el frente
sigue llorando de dolor detrás de las bambalinas de la risa

*vagalume= luciérnaga
* ser más "ciérnaga" que LUZ

Nos bastidores do riso

Tenho dificuldade em ser combatente
Lutar de frente

Sou dos que choram escondidos atrás do riso
dos que sofrem sozinhos
Dos que, com a dureza,  perdem forças no lugar de ganhá-las

Sou meio vagalume,
mais vaga que lume
Minha luz não é própria, sou lua
Dependo totalmente dol sol

Me engasgo diante da imagem
Desejo o sono diante da morte
Desejo a morte diante da barbárie

Mesmo aqui, sentada no sofá, enquanto
enfrento o privilégio de ter uma vida que vale mais que a de outro ser vivo qualquer.
Mesmo aqui do alto

Não me excluo da humanidade, humanidade que desprezo
Porque haveria eu que amar-me, se sou parte disso tudo?
Que tenho eu de especial?
Que sofro, que choro?

Que sim, que quero morrer de uma vez, confesso, apesar de, além de tudo, ser uma covarde.

Covarde que não sabe ser combatente,
que segue chorando nos bastidores do riso.

Desechos

Cuando un universo particular se queda grande para uno mismo, no hay espacio abierto que lo pueda alojar.

Un universo particular solo puede expandirse al fusionarse con otro, también particular.

El universo público es terreno de nadie, es un espacio para proyecciones de mundos que nunca
existieron y que tampoco existirán

Así que dejadme con mis profundidades, con eso que llamáis autoexilio

Si al fin y al cabo estamos todos de acuerdo. Yo comparto con vuestro espacio todos los desechos de mi infinito, que es exactamente lo que queréis de mi.

El amor es como un mango

Para que esté jugoso, dulce, y tenga la pulpa carnosa,
Mango es fruta que madura en árbol

Pero si tienes prisa
Lo puedes recoger antes del tiempo,
aún verde,
y guardarlo en tu armario oscuro

Después de 7 días encerrado en tu terreno, bajo tus reglas,
tendrás a tu mango maduro
Brillante, suave, perfecto

Pero ¡ojo!
Por dentro estará podrido, puede que no totalmente malo, quizás puedas aprovechar y pegarle un bocado, pero no podrás comerlo entero

Es que las prisas pueden hacer con que llegues antes a la meta, pero puede que la meta ya no sea la misma, o peor, que ya no te valga.

Pues eso. El amor es como un mango.

Obscenidades

Me cuentas amenidades

Preguntas cosas banales
Todo tan distante, todo por mensaje

Y yo aquí,
Leyendo letra por letra e inventándome palabras
con tus pistas

Y me dices querida amiga

¡No soy tu amiga!
En 9 meses me has visto dos veces

Dos veces en tu vida,
Una vida

Esperé 6 meses para la primera
Conté 60 días para la segunda,
cuando cogí todo lo que pude

Y si,  te dejaste coger

Ahora, sin tercera, me envías esas señales tan tuyas
me dices (de nuevo) querida amiga
¿Podrías decir algo nada más obsceno?

Y si, mis carnes tiemblan

Mientras tanto,
me cuentas banalidades
y yo contesto amenidades

Todo, pero nada

Parte de mi es aire

y no puedo volar
Parte de mi es tierra 

y no logro tocar suelo
Parte de mi es fuego

Y me quemo
Parte de mi es agua

Y me ahogo
Toco en serlo todo, pero me quedo en ser la nada

El amanecer siempre me pareció más emocionante que el atardecer.
En portugués se dice "ver el sol nascer"
El atardecer, quieras o no, es un tipo de muerte

Entre vocales y consonantes

A,E,I,O,U.

Con las vocales aprendemos a hablar

Al A le abandoné un lunes
El E me dejó por la ex
El I me pegó
Al O le dejé por otro - Y el otro me brindó tres años del más puro martirio
El U no supo amarme como yo necesitaba

Después de repetir As y Es, mezclar Os con Us y luchar para olvidar a los Is, intento borrar las vocales y pasar, finalmente, a los consonantes.

Pero ¿qué serian de los consonantes sin las vocales?

La vida está hecha de ridículas coincidencias, le dije.
Y de divertidas consecuencias, me respondió. 
En aquél instante me di cuenta de que pertenecíamos a mundos diferentes. Y de que me gustaba mucho el suyo.

Él era irresistible
exhalaba curiosidad y libertad

Ayer, decidí

Encerrar la obsesiva
Sepultar la insegura
Rechazar la tímida

Hoy, me eché de menos

Escreve, escreve, escrivinhador
que quem escreve, dizem, evita a dor

Si mi intensidad te ofusca no me queda otra que redireccionarla a otro planeta

Es histrionismo es el escudo de los tímidos.

Con razón no crees en destino o en coincidencias. Entonces quedemos así: tu me destinas y yo te coincido.

Soy para ti todo lo que proyecto más lo que tú asimilas y fantaseas. Cabe a nosotros leer las entrelíneas y juguetear con nuestro vivir. Nadie es nada después de un segundo. (¿Habrá sido en algún momento?) Cuando  te pueda tocar ya serás alguien a quien no conozco. Y tu, cuando finalmente llegues a lo que creo que soy, estarás atrapado en mi, sin jamás saber  con quién te acuestas. En este ir y venir
 estaremos ambos descubriendo quienes podemos ser cada día. Este misterio no tiene fin, así como el amor que podemos  llegar a sentir por todos los nosotros que encontremos.

Envidio a los poetas que pueden escribir poemas largos.
Expresan lo que fueron, lo que son y todo lo que creen que serán.

Mi triste poesía ocurre en el tiempo justo de un suspiro.  Mientras escribo, dejo de ser aquél que escribía.

Quizás el poema no sea más que una necesidad inmediata, un aval para la certeza del final

En cada palabra se muere un poquito el poeta - una letra más para un segundo menos

Envidio a los poetas de poemas largos. Ellos han podido atrapar el tiempo,
O decidieron vivir menos

El principio de una relacion es la expansión de la curiosidad en ti hacia el otro

Borrador de mi mismo

Mientras los viejos y los niños duermen toco lo que fui en este instante

Felices 45

Revolotean sincronizadas en un baile tranquilo, que no lento.

Sus colores son aún más brillantes y sus movimientos son ensaiados, pero siempre espontáneos.

Pensabas que jamás volverían, pero las mariposas  no anuncian su llegada.

Supervivencia

No sé nadar en aguas calmas
mi terreno es la adversidad

La tranquilidad me produce miedo, inseguridad

Encuentro todo el alimento que necesito en las aguas más hostiles

En el fin del túnel me convierto en sirena

Segundos antes de ver tu luz.

El amor maúlla, no mella

Si tu idea es ser libre para poder amar, pregunta siempre a tu contrincante, y quizás futuro amante, si su mascota ideal debe ladrar o maullar

Si te dice que debe maullar, quizás hayas encontrado tu lugar.

Amantes de gatos pueden ser totalmente entregados y no esperar ninguna reciprocidad, tampoco fidelidad. Amantes de felinos aman precisamente su  libertad, el secreto mejor guardado (¿o escondido?) del amor

Si, al revés, te dice que debe ladrar, sentarse y rodar,  ya puedes correr. O asumir que la palabra amor, para este impar, pasa por fidelidad - aquí se termina tu libertad - y la suya, claro está

Ahora, si te dice que puede ladrar y maullar, ¡cuidado! te quiere atrapar

El amor maúlla, no ladra jamás

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Se a sua ideia é ser livre para poder amar, pergunte sempre pro seu par, se o mascote ideal deve latir ou miar

Se te disser que deve miar, quem sabe você tenha encontrado o seu lugar
Amantes de gatos podem ser totalmente entregues, sem esperar nenhum retorno, nenhuma fidelidad, simplesmente amam a sua liberdade, segredo melhor guardado (ou escondido?)do amor

Se, ao contrário,  te disser que o companehiro bichano deve latir, sentar, deitar e rolar e , você já pode sumir. Ou assumir que a palavra amor passa por fidelidade e está longe de ser liberdade.

Se te disse que pode miar ou latir e latir ou miar, cuidado! Seguramente é uma armadilha pra te conquistar.

Añoranza

Noche

Ellos se acercan
Yo, inmóvil. En el sitio en el que llevo muchos años
Ellos se mueven, se retuercen, sudan, salivan, besan sus besos invasivos, brindan caricias incómodas, desprenden olores nauseabundos.

Las manos siempre frías, sin sangre, sin ritmo.


Mañana

Ellos finalmente se van
Entonces, yo resucito
Un poco más triste, un poco más débil, un poco más ansiosa, ¿cuánto menos mujer?
Corro.
Agua para ducha, sábanas, toallas, para todo lo que pueda tener algún rastro del desamor.
Café.
Olvido, olvido, olvido, olvido.

Tarde

Recordar que te marchabas después de besarme un beso suave, para no despertarme.
Que me deslizaba suavemente a tu lado de la cama para oler tu almohada con los ojos cerrados, y recostar mi cabeza justo donde la tenías tú.
Añorar tu olor impregnado en mi y evitar, al máximo, el agua para la ducha, sábanas, toallas, para todo lo que podía tener algún rastro del amor.

Esperarte inmóvil, en el sitio en el que llevo muchos años. Añorar.

Adiós mi marido

Se marchó hoy más un artista, pero no un artista cualquiera
Se marchó un artista de la vida, de esos tan escasos hoy en día

Desde Decameron (de Pasolini, claro) hasta el mejor (¿y más quijotesco?) Quijote
Artista tan artista que, anarquista, vivió según sus propias leyes
Si, claro que fumaba, bebía hasta emborracharse - cuando decía palabrotas y lo tanto que te amaba

Se marchó un artista de los que poco he visto en mi vida (¿habré visto alguno?)
Se marchó un artista que fue hasta las últimas consecuencias, que no tenía miedo a la vida, que echaba ganas a todo lo que hacía.

Se marchó el artista, el de pocos y cultivados amigos (¿hay otra forma de ser amigo?)
Se marchó el artista. Se quedan sus cuadros, un álbum  de retratos con fotos analógicas de una boda muy lejana - pero a la vez tan cercana - 15 años no son nada.

Se marchó el amigo generoso, cariñoso como un gato (a veces entregado, a veces arisco)
Se marchó el artista, el amigo, el marido

Si, me dejas viuda, literalmente viuda, y sin poder haberte dicho adiós y lo importante que fuiste en mi vida y lo lindo que fuiste en la tuya.

Ve en paz, cariño, que en esta vida te has divertido, pero también has pasado lo tuyo, y siempre con la más bonita sonrisa en la cara.

¿Hoy? No te iré a ver en una caja, porque ya no estás. Lo que haré será beberme una cerveza en tu homenaje, volver a ver Decameron y recordarte sonriendo.

Adiós, cariño, harás falta, mucha falta por aquí-

Sola es la verdad

García Márquez dijo una vez que el secreto de una buena vejez es hacer un pacto honrado con la soledad. 

Pero el pacto honrado con la soledad es el secreto para muchas otras cosas, es básicamente, una forma de vivir. 

Un pacto con la soledad es el que te permite tener amigos, amores, crear vínculos profundos y transformadores. 

El pacto con la soledad es la base de un edificio sólido, formado por partes elegidas a dedo y que no se desintegran jamás

El edificio sólido solo lo es, por solo

El pacto con la soledad es, en fin, lo más cercano a la libertad

Amar, verbo sin pretérito

Cuantas más parejas conozco, más constato que amor es un sentimiento para pocos, a pesar de creer que la vida exista para que aprendamos a amar.

La humanidad llama amor a una pastilla anti soledad que puede ser fácilmente substituida por otra
que encaje mejor con su enfermedad.

No, yo no colecciono amores, como más de uno ha insistido en decirme. El amor no tiene necesidad de "desapego" (que palabra tan odiosa) porque crece en tamaño y espacio con la llegada de alguien nuevo, pero el que ya está instalado, no puede ser desechado porque dejaría un hueco que no podría, jamás, ser rellenado por otra persona.






El amor " no cede lugar" Amor, amigos, debe ser tratado como sustantivo, o como el único verbo que no dispone de pretérito.